Editions Hydra
[…] — Finissons-en, shérif Johnston, grommela Buckskin. Je n’irai pas en prison, cette fois-ci. Et je ne me laisserai pas non plus capturer vivant. Vous allez devoir me tuer, si vous le pouvez, ou me laisser partir. Voilà les choix !
— Soit, si c’est là ta volonté, après tout, tu as voulu ce duel.
Le dénommé Buckskin caressait déjà des doigts la crosse de son revolver lorsque l’homme de loi l’interpella de nouveau :
— Je te propose une alternative, moi aussi, Buckskin.
La voix était plus douce, légèrement différente, presque lointaine.
— Laquelle ? demanda le meurtrier. Vous, les shérifs, savez parler, mais pas tirer, hein ?
— Il ne s’agit pas de cela. Je te demande de faire un choix entre la justice de ce monde, celle matérialisée par mon arme à feu de shérif, ou celle venue de l’au-delà pour venger la mort de Gordon Courtright. Dans ce dernier cas, tu seras jugé à l’aune de tes crimes, par une partie au moins du souvenir de tes victimes. Toutes t’attendent de l’autre côté avec une avidité morbide, si tu me permets cette expression.
Le bandit expectora derechef au sol en ricanant.
— Je ne crois pas aux esprits, shérif. Peu importe ! Défendez-vous ou je vous abats comme un vulgaire coyote.
— À ta guise. En ce cas, s’il est vrai que la loi des hommes est aveugle, tu vas comparaître devant l’âme de ta victime. J’en appelle à la justice spectrale de Gordon Courtright !
Sur ses derniers mots, et au profond étonnement des spectateurs massés le long de la rue, le dénommé shérif Johnston fit volte-face, présentant son dos au supposé meurtrier, comme s’il ne s’en souciait plus.
— Quand tu veux, Buckskin ! […]

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[…] Soudain, une sourde détonation retentit à la manière du tonnerre dans la rue recouverte d’une chape de silence. Le photographe sursauta si fort qu’il ne fut pas certain d’avoir convenablement déclenché l’obturateur de son appareil. Seul un réflexe professionnel, sans aucun lien avec son être conscient, pouvait avoir pris le cliché au bon moment.
Pourtant, aucun des deux protagonistes n’avait bronché. Il y avait eu coup de feu, cela sonnait comme une évidence, même si le bruit avait paru inhabituel aux oreilles des spectateurs. Un son étouffé, lointain, presque un écho, tout en étant capable, néanmoins, de se répercuter entre les maisons et le long de la rue.
Les spectateurs clignèrent des yeux, incrédules, incapables de comprendre ce qui était arrivé un instant plus tôt. En vérité, les hommes engagés dans leur duel à mort n’avaient pas même bougé. À se demander d’où provenait le tir…
Dans le silence pesant, le shérif Johnston fit volte-face d’un mouvement lent, presque théâtral qui fit à peine bouger son chapeau toujours pendu entre ses épaules. Dans un synchronisme parfait, son adversaire de duel, le fameux Buckskin aux multiples méfaits, réagit, mais de façon inattendue. Il s’écroula au sol, à la manière d’un arbre déraciné, sans avoir eu le temps de dégainer son arme, ni même celui de pousser un cri ou d’émettre la moindre plainte. Une fois à même la terre, son corps eut un bref trépignement, un soubresaut, un frisson parcourant la moindre fibre de son être. Puis, plus rien, il demeura immobile, le dos dans la poussière et le visage tourné vers le ciel floconneux de nuages. […]